Я хотел написать что-то закрытое и грустное, но передумал. Мне даже перед самой собой как-то стыдно ныть, тем более, когда ничего-то, в сущности, и не случилось, просто шалят нервы. В любой непонятной ситуации нужно либо спать, либо работать; я выспался и пытаюсь заниматься вторым, но мне совсем ничего не пишется, и ряды клавиатуры уныло щерятся немым укором совести.
Я очень хотел бы сесть на поезд и поехать куда-нибудь. Например, в родную Сибирь - и два с половиной дня безвылазно лежать на своей полке, прижавшись носом к холодному стеклу, наблюдать, как мимо бегут деревья и телеграфные столбы, как их серые текстуры проявляются и исчезают на сплошных снежных полях. Отключить телефон совсем, ничего не слушать, не читать и даже не сметь думать - ни одной мысли. Разве что ночью, когда темнота через равномерные промежутки времени прорывается фонарными вспышками, - внезапно сесть на постели и спросить себя, насколько мне удался мой побег?